Всем в детстве читали сказки. Сначала рассказывали на ночь - если вдуматься, то ведь такой бред... Ну кто, скажите, выдумал колобка? Или явно мутировавшую репку? Ну или умного волка, который несомненно выбрал быструю тропинку, а потом еще и смастерил себе чудо-маску, видимо из кожи, содранной с предыдущей жертвы, чтобы стать похожим на съеденную бабушку?
Потом - читали, когда нам было скучно. Ну или когда мы задалбывали взрослых просьбами поиграть. Читали волшебные сказки братьев Гримм или Андерсена или Гофмана... И еще тысячи сказок, чье авторство сейчас и не вспомнишь. Это были чудесные волшебные сказки о дружбе, любви, верности. В них всегда добро побеждало зло.
Потом сказки стали читать уже мы сами.
Помню, как я взяла в руки "Маленького принца". Я тогда вряд ли хоть немного поняла смысл, но сказка потрясла меня совершенно новым миром, созданным воображением писателя.
А сейчас что? Мы уже взрослые. Выросли. Сказки не читаем. И уж тем более в них не верим. Мы знаем, что не бывает ни принцев, ни принцесс, ни доброй волшебницы, ни эльфов... Даже животные не разговаривают в нашем мире. Мы знаем, что чудес не бывает, что звезда не исполняет желание и что если уж нам и нужно позарез на бал, то и квартиру убрать и денег на платье насобирать нам придется самим. Мы выросли.

Да плевать. Ну вот честно - сколько раз до безумия, до слез хотелось в сказку? Миллионы.
Когда жизнь летит кувырком и не останавливается (а ведь вроде не круглая), мы автоматчески начинаем ждать чуда и до крика, от которого срываются связки, хотим в сказку. В чудесную волшебную сказку. Где все непременно заканчивается хорошо, где все насквозь пропитано романтикой, где есть вечная дружба, светлая любовь и всеразрезающий меч.